Inferno

Non brucio ma trattengo.
Sono l'inferno cucito a mani nude.
Con filo nero e rabbia muta.

Qui, ogni silenzio ha lasciato una traccia.
Ogni colpo, un cerchio.

Non c'è fiamma, ma carne.
Non c'è grido, ma memoria.

Sono il fondo che non si scava,
perché ha già inghiottito tutto.

Chi mi guarda, vede se stesso.
Non sono la fine, sono ciò che resta dopo.